Това ли е лятото.
Говориш с любовта на трети език,
нито на своя, нито на нейния.
Обикаляш гробищата на далечна страна,
непознат в непознат са се сгушили.
Мачти между колибите, оградата – нападала в тревата.
Cелски ангел кърпи обущата ти наблизо,
но закъде да бързаш.
Марин Бодаков
Това ли е лятото.
Говориш с любовта на трети език,
нито на своя, нито на нейния.
Обикаляш гробищата на далечна страна,
непознат в непознат са се сгушили.
Мачти между колибите, оградата – нападала в тревата.
Cелски ангел кърпи обущата ти наблизо,
но закъде да бързаш.
