Бащите ви си имат ореоли,
красива смърт, известни имена.
Баща ми даже пиле не заколи.
Не се завърна с орден от война.
И вместо знатен - зноен в мраз и жега
живя дълга си тих на кантонер.
Прочетоха му нещо над ковчега,
задраскаха го в общия тефтер.
За него никой не написа очерк,
а каменарят селски издълба
в прост камък името му с грапав почерк,
над името му кръст - а не звезда.
Но никой не поправи тази грешка.
Баща ми, смачкан като пътен знак,
лежи в земята... С траурна насмешка
над гроба му се червенее мак.
Ивайло Балабанов
Бащите ви си имат ореоли,
красива смърт, известни имена.
Баща ми даже пиле не заколи.
Не се завърна с орден от война.
И вместо знатен - зноен в мраз и жега
живя дълга си тих на кантонер.
Прочетоха му нещо над ковчега,
задраскаха го в общия тефтер.
За него никой не написа очерк,
а каменарят селски издълба
в прост камък името му с грапав почерк,
над името му кръст - а не звезда.
Но никой не поправи тази грешка.
Баща ми, смачкан като пътен знак,
лежи в земята... С траурна насмешка
над гроба му се червенее мак.